“Tu ne voleras point. [Nikoline]”

Une douleur lancinante parcourait son genou gauche écorché, ravivant un souvenir qu’elle préférerait enterrer dix pieds sous terre.

C’était un de ces soirs où les lumières blafardes des lampadaires éclairaient difficilement la rue des néons. Un de ces soirs où les effluves d’alcool embaumaient l’allée toute entière, où le cri des ivrognes se faisaient entendre à plus de raison, où le batifolage de certains rentraient dans la catégorie de l’obscène et du répugnant. C’était un de ces soirs où Nikoline déambulait prestement sur le macadam, les talons à l’affût de la prochaine altercation physique qui la retarderait davantage. Car l’envie de rentrer se faisait pressante, l’impression d’asphyxie tonnant dans l’abdomen. C’était une accumulation d’épuisement et de lassitude. Dormir. Voilà ce que l’enveloppe charnelle réclamait plus que tout. Et c’est le temps d’un bâillement qu’un garnement dû se dire que c’était le moment opportun. Son sac contenait de l’argent, sa carte d’identité, son portable, diverses clés, deux paquets de mouchoirs et un livre. Cependant, dans son portefeuille était rangée une photographie de Camille. L’une des rares qu’elle possédait avec elle, sur New Haven. Il était hors de question de la perdre. Alors la pauvre s’était mise à courir, désespérée de la potentielle perte. Mais quelle idée de courir parmi cette foule de gens avec des talons. Le corps se propulsa en avant et vint à la rencontre du bitume dur et froid. Dans une dernière tentative de récupérer son bien, elle avait alors hurlé comme jamais « IL M'A VOLE MON SAC. », l'index pointé dans la direction du coupable. Dix minutes plus tard, l’adolescent était conduit au poste.

L’embarras arpentait ainsi l’être, torturé par l’ampleur qu’avait prise la situation actuelle. Elle voulait simplement récupérer une affaire, pas amener un môme au commissariat, minuit passé de surcroît. Démesurée. Voilà le mot pour décrire toute cette mise en scène. Ça allait beaucoup trop loin ; la pensée de porter plainte effleurait à peine son esprit, c’était véritablement absurde. Les policiers ne daignaient cependant l’écouter, ayant déjà fait le nécessaire, jusqu’à en appeler la mère. Alors Nikoline patientait là, confuse et fatiguée, la tête contre le rebord d’une vitre à guetter l’arrivée de la génitrice.

Le fracas de la porte était attendu. La gifle, un peu moins. Elle aurait pu s’y opposer, mais elle en décida autrement. L’affront semblait être ailleurs ainsi que le problème, qui se situait entre l’adolescent et la mère. Surtout que depuis le temps, elle avait appris à ne s’impliquer qu’aux siens, de problèmes. C’est pourquoi elle resta en retrait, se contentant d’une œillade indiscrète face au spectacle. Les pupilles se posèrent ensuite sur l’enfant précédemment borné dans son mutisme. Quelque part, elle avait saisi l’intention du bambin. Elle avait eu cette phase, elle aussi ; loin dans le passé. Elle s’efforça donc de montrer un sourire compatissant, avant que sa silhouette ne s’éloigne et disparaisse derrière l’embrasure de la porte. Son attention se reporta alors sur Mme Cavalcante. Un ouragan. Voilà l’impression qu’elle donnait. C’était impressionnant, voire admirable. « Voyou est un peu osé comme terme. Je suis sûre qu’il ne voulait de mal à personne. » Pourtant, Nikoline n’était pas dupe. Épuisée était également l’image qu’elle renvoyait. « Ne vous torturez pas plus que cela, je ne demande absolument rien en retour. Je.. » Elle se racla vainement la gorge. « Je tenais également à présenter mes excuses. Je ne m’attendais pas à ce que la situation prenne des conséquences aussi disproportionnées, si cela ne tenait qu’à moi… » Sauf que ça n'en tenait pas à elle. La couardise empêchait les actes, et c'était ce qu'elle était. Lâche. Les mots s’échappèrent alors de l’esprit et elle en perdit le fil de sa pensée. « Enfin, passons. Encore désolée de vous avoir forcée à vous déplacer. J'accepte avec grand plaisir votre proposition ! » La moindre des choses pour ne l'accabler davantage était sûrement de lui tenir compagnie, bien qu'honnêtement, elle ne savait si elle le faisait plus pour son interlocutrice ou elle-même. Elle épousseta prestement sa robe pour se rendre plus présentable et se présenta à son tour. « Enchantée Katherine. Je me nomme Nikoline Walsh. » La main vint à la rencontre de la sienne, un léger éclat de rire l'accompagnant dû au contexte, en effet, quelque peu farfelu. « Maintenant que j'y repense.. Je vous ai déjà peut-être croisée ? Je travaille également dans la rue des néons. »

notes

smh désolée j'aime trop changer les choses en général car je me lasse trop vite mdr + j'aimais plus tant que ça l'ancien codage enfin bref sry si ça te brusque

Elle cherche dans ses souvenirs, tentant de raviver le nébuleux et l’obscur. Elle distingue une silhouette amorphe au loin, dotée d’enjolivures néons et d’une imposante inscription. Elle s’en souvient de cette enseigne jonchée parmi tant d’autres. En réalité, elle pourrait y déambuler les yeux fermés, faute de connaître par coeur le lieu. « Je crois connaître — de nom. » Elle hoche machinalement de la tête ensuite, sourire figé sur le faciès. « Bien sûr ! Faîtes ce que vous avez à faire. » Elle se réajuste alors ; ses cheveux ébouriffés, ses bretelles tombantes, sa tenue. La chute l’avait sûrement éclaboussée de souillure, aussi tente-elle de se recomposer doucement et de s’en débarrasser. Elle tente de se donner contenance devant la femme, pour ne paraître trop négligée, débraillée. Malpropre. Elle attrape son sac à la volée — l’oublier serait bête après de tels événements — et la suit docilement dans l’engin à quatre roues.

Les globes oculaires ne peuvent s’empêcher de s’attarder sur le garçon, son silence mortuaire lui rappelant ce fameux soir où tout bascula. Elle aimerait engager la conversation, lui faire cracher ces mots qu’elle ne put souffler elle-même et l’entendre dire « Je t’aime M’man. » comme elle aurait voulu dire Je t’aime, Camille. Un retour en arrière, une autre finalité, une autre conversation, voilà ce qu’étaient ses desideratas. Mais elle ne peut pas. Alors elle aussi, se réfugie dans le silence. Et elle balaie vainement les pensées qui l’assaillent, se concentrant sur les mots et la voix de Katherine. « Pianiste. » Le terme se bute contre le gosier, l’impression d’un mensonge grondant au fond de l’encéphale, l’impression qu’elle effleure à peine la notion du bout des doigts. « A l’Orchid. » Elle s’essaye à l’abstrait dans ses réponses, pour ne pas soulever les interrogations et enterrer cette discussion naissante. Car elle n’en a pas envie, elle ne veut pas ; elle ne peut pas. C’est déjà trop rien que d’y penser. Elle fuit donc, loin, dix pieds sous terre. Elle détourne les pupilles, se perdant dans l’obscurité du paysage et elle attend. Son coeur se serre lorsque le dénommé Mathéo se sauve presque en courant, sans mot prononcé, sans regard accordé. Elle voudrait lui tendre la main, l’arrêter, le sermonner sur l’importance de ces petites choses.

Mais elle ne fait jamais rien Nikoline. Elle a décidé de n’être que spectatrice ; s’écartant de toutes les éventuelles complications que pourraient engendrer une implication. Car elle est fatiguée, pauvre petite, à courir partout et à essayer de démêler le vrai du faux. Elle est épuisée à s’articuler dans le vent, à chercher et comprendre. Elle est exténuée d’essayer de rattraper le temps qui lui file entre les phalanges à tout bout de champ. Et Nikoline, c’est simple : elle a peur de vivre.

Alors lorsque vient se manifester la question, elle a presque envie de rire. Mais un rire amer et désabusé ; noir. Comment pourrait-elle envisager une telle possibilité alors qu’elle peine à joindre les deux bouts ? Engendrer la vie alors qu’elle-même se la refuse ? Vaste plaisanterie. « Les histoires de familles compliquées, je connais. Ne vous en faîtes pas. » Elle se tâte. Elle tente de choisir ses mots avec précaution. Elle ne veut déverser son venin, ni même paraître trop affable dans ses paroles. Car auprès de Katherine, elle a cette envie de se tenir droite, de regarder le monde le menton relevé. Car Katherine lui insuffle cette force étrangère, l’inspire, et elle aimerait en être digne. « Et non, du tout. Trop jeune, comme vous dites. » Elle ressasse lentement sa dernière phrase, la crainte qu’elle puisse être incomprise dans l’intention. « Enfin. Ce n’est pas non plus une tare de les avoir jeune. C’est juste difficile. » qu’elle articule. « Et j’admire ceux qui parviennent à réussir et à s’en sortir. » Elle souffle doucement, le cœur soulagé de la rature qui ne pointa pas le bout de son nez.

Elle s’efforce de faire des efforts et de s’appliquer dans l’échange social alors que transparaît pourtant de tous ses pores la médiocrité. C’est dans un geste mécanique qu’elle dérobe ensuite une cigarette de son paquet, avant de la porter à ses lèvres. Ce n’est que quelques secondes plus tard qu’elle se rappela. « Oh ! Toutes mes excuses. Je peux fumer dans votre voiture ? » Parfois, elle aimerait bien se coller des claques. Mais ça aussi, elle ne le fait pas. Simplement car ça fait mal. « Mathéo est fils unique ? Il est en "colère" à cause du divorce ? » Était-elle trop audacieuse ? La dernière chose qu'elle souhaiterait serait d'empiéter sur la vie privée des autres.

notes

KATE TOI QUI ME LIT ET LES AUTRES QUI STALKENT, QUAND J'ÉVOQUE LE FAIT QUE NIKO VOULAIT DIRE JTM A CAMILLE, C'est DANS LE SENS FAMILIAL OK.